El Hombre en el andén.

Una historia con algunos aciertos y gran cantidad de errores. El cansancio me impide arreglarla de momento.

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Debería haberse bajado del tren al ver al hombre de pintas raras parado en el andén.

Pero no se bajó. Lo miró despacio a través de la ventana mientras algunos viajeros se apeaban en ésta, la penúltima parada y otros subían y buscaban asiento. Una pareja de adolescentes bajaba las escaleras de la terminal corriendo, agitando su billete en la mano pidiendo que el tren no partiese sin ellos. En los altavoces sonaban anuncios que no entendía: estaba lejos de casa, otra ciudad, quizás otro país.

El hombre de pintas raras no se movía; su mirada viajaba perdida en otro lugar, en otro tiempo. Usaba gabardina gris oscura y tenía sombra de barba de varios días; su piel oscura, su cabello negro como el carbón. Inmóvil.

Perdió interés en aquel hombre y regresó a su libro: “Crónicas de las Cruzadas: Saladino y el Sitio del Kerak”

Después de algunos minutos, escuchó el silbato del tren y éste comenzó a moverse lentamente.
Volteó para ver una vez más al hombre: Otro sujeto se acercaba a él, quitándose un pequeño gorro que llevaba en la cabeza, inclinándose.

Ella pudo escuchar a lo lejos:

“Majestad, debemos irnos.”

Tecpacóatl

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Un pequeño cuento para descansar un poco:


Con un cuchillo de pedernal en la mano Tecpacóatl corrió en la noche hasta encontrar un ahuehuete y dibujó en su tronco estrellas, figuras de hombres, quetzales y tapires. Antes de acabar, talló en él un cósmico secreto para que no se perdiese al pasar de las eras.

Durmió sereno recargado en el árbol.

Despertó en medio de un desierto de sal. Su cara abrasada por el Sol, sus pies y manos habían echado raíces, su piel era dura y estaba grabada con estrellas, hombres, animales.

Han pasado milenios y Tecpacóatl aún no olvida aquel secreto.

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The Philosopher

"The philosopher was thinking on how to change the World. He did not realize the World was already changing him."

“Don Quijote, en un profundo juego con la Realidad, inventa el cogito moderno cartesiano: Capítulo V de la Primera Parte: “Yo sé quien soy” ,respondió Don Quijote, “y sé que puedo ser, no sólo los que he dicho, sino todos los Doce pares de Francia, y aún todos los Nueve de la Fama” Se le adelantó a Descartes, o éste copió a aquél.”

Os reto a espetar tal párrafo en un aula llena de filósofos: jamás se toman a bien que alguien se meta con sus santos. Peor aún si el aula está llena de doctorandos, seguro que al día siguiente uno lleva un revólver esperando a encontraros en las escaleras del patio.

Sueño

Los sueños que ella sueña
habitan una noche a solas,
una noche espaciosa
en donde cabe
todo el silencio de los Hombres,
una noche precisa,
única;

dentro de esa quietud
ella camina por mareas
en las que sólo hay sal y nombres,
imagina océanos,
trae la pleamar,
levanta velas.

¿Adónde vas?

He aprendido
a sentir tus sueños despoblados
de Mujer:

poco a poco
tu cuerpo se adentra
en una madrugada,
poco a poco
tu cuerpo
mide esa madrugada entera.

TÍTULO NOBILIARIO Y PÉSAME SOBRE ALEXANDER MANNING

PRÓLOGO
A Forma y Modo de Título Nobiliario otorgado por fuerza de la Alta Mano de Su Majestad El Rey a propósito del infortunio acaecido por la muerte del secado celebro de Alexander Manning quien, habiéndose zafado y alibrado de la horrísima mordaza y yugo de la mujer queriente, lanzóse al abismo pernil y contencioso de la bien llamada Mal Habida, Dulcinea de sus sueños.

DECESO

+++ R.I.P. +++

Aquí yace el inútil Cerebro de Alexander Manning.
Hombre y padre postizo, soñador de familias, aventurero y Sancho de la casa.
Maltratado pero sonriente, despreciado públicamente y con aplausos, pierde la casa, la comida y el sustento.
¡Pobre Hombre! ¡Pobre Cerebro!

¡Ahhhhhhh! Pero el Corazón sobrevive.
La Historia se repite.

A ti, Bronson, Narciso y Luis Alberto te dan el más hondo y sentido pésame por la muerte de tu Cerebro, fenecido en la flor de la Idiotez.

Gili Gili Gilipollasss

A partir de este momento quedas nombrado Gran Comendador y Vigilante Sempiterno de toda Ley y toda Posesión del Barón Domado.

Por Gracia de SU MAJESTAD

EL REY

Cúmplase dicha ordenanza.

Post Data. Manuscrito con sello y cuño Real, siendo mandado a posteriori.

Próximamente: Ordenanzas de S.M. El Rey y Árbol Genealógico de Alexander Manning.

Here my brother
follow me

onto this journey none can come
not the sun that wakes the south
nor the peace you left back home
or the friend you left back home also

the silence you heard
when the day was breaking still
the weeks before the road
the way she touched you on the leaving
none of this can come.

Forget the advice written on the maps
lose the where, the when you started
misplace your compass
ignore the auguries foretold
dismiss yourself

¿Will we unravel the trail?
¿Will we dissipate these clouds,
cleanse our footsteps on the march
feel a breeze in our souls?
¿What direction should we take?

Here my brother
watch
an ocean has been born in our path
we shall feel her hands in our feet
she will touch us quietly
her saline stroke opening the day.

Here my brother
walk with me
rename this afternoon forever
bring a gentle stride with you

let us cruise this sea
made from the marrow of the night

walk with me
take the first step
hoist your sails
out in the open land
we shall begin a journey
where there will be
no more beginnings.

After burning all the witches we realized we did not really feared them - they were only a repository for a primordial fear that has been stalking us forever. Today that fear is placed on someone else. Today we burn that someone else.

Hace años me dejaste indicios en el cuerpo
encendiste señales en la noche
trazaste mapas en la hoja del silencio.

Yo me fui a las calles a buscarte
en todas las esquinas de palabras
en todas las ventanas de Febrero.

Descubrí tu nombre pronunciado en otras bocas
mis ganas de tocarte a medianoche
descubrí tu huella perdida en aguaceros.

Un día salí a pasear con rumbo al tiempo
y adentro de una lluvia encontré tus ojos limpios
y entonces sin que yo me diese cuenta

tu pequeña mano
desdibujó mi olvido.

I am not intrinsically ugly. Is just the hangover, You know?
Well, at least that’s what she told me.

Reading.

Alone.
The world turned off.
The blinds closed.
Reading this
in the midst of yourself.
With nobody around.
The window shivering.
Your voice lost,
unheard.
Unaided in your thoughts.
Moving your lips
while stumbling over words,
in the centre of forgotten time.
Alone.

Your name is Legion.

Mundaca 14:10-11

- Eloi, Eloi, lema sabachthani?
- Because you multiplied fish and bread. Have you seen the bill?
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The Goblin Restaurant.

Airy fairy
the bearded man
or should I say
the goblin hairy

waving his both hands
deep down in the basement
of Creswell street
a sight quite scary.

He tells the young Lizzie,
he talks without gumption
“I know what’s the meaning,
Life’s just an assumption

I beg you, just hear me
being goblin’s not easy
I’ll tell you my secrets
if you’re not too busy

You see all the goblins,
a really weird race,
some fruit they will sell you
or throw’t at your face,

For only one penny
or some golden curl
you eat all you want to
till you shortly hurl

My shop has no fruit
no mangos
no dates
no limes
no plums
bananas
or apples
to share with your chums

no grapes
no guavas
no pears
no figs
no peaches
or berries
to give to your pigs

Papayas, you guessed it,
are out of the question
and also avocados
those give you indigestion.

Boquilas and Peumos
Sapotes, Lanzones
those fruits are for weirdos
who have no cojones.

But I have some other
delicious provisions
come here, come and join me
without intermissions.

Have bread, have some olives
Rioja, nice wine
with just these starters
you’re feeling divine.

Here come the main courses
they feel like a bliss
you’re getting bit tipsy
come give us a kiss.

Chorizo and scallops,
black pudding, paella,
some meatballs and bravas,
fried prawns from Marbella.

To finish some truffle,
perhaps cheese selection,
am getting so horny
don’t mind my erection.

And after the coffees,
the wine one last sip,
before we head over
am leaving some tip.

Don’t think you’ll be leaving,
don’t put up a fight
you know that you want it
we’re well out of sight.”

And this happy goblin,
this goblin so hairy,
took Lizzie out of Creswell
down into the prairie,
and both really happy
and both oh so merry
lay down on the grassland
and he popped her cherry.

Feel the silence.
The fields are asleep, the city remains. Men lay on their beds holding women that breathe slowly. Women dream of lonely shores in the bed sheet. Listen to this: When you let the noise of the streets, the voices of people living their lives, the chant of trees and forests go, What do you hear? Are these words a pulsation in your lips? Would you break the peace of this hour?

These words are not spoken words. Are open windows for you to hear, but only if don’t look, only if you stand still and let the echo of the silence come in.

These words are not open windows. Are calm after storms that never arrived to your street. Are the serenity of fresh roads that washed the town away.

These words are not the calm after the storm. They talk about themselves. They talk to you about themselves. What would they say?

How do words remain on us? Will you open your hand and let words soar away? Will you look at me slowly before saying my name?

My hands gently stroke the night.

Here the secrets are kept, voices are shut, our images are cleansed.
In this silence all time arrives, all memories take place, all desires are met.
Names unravel from the soul.
Men become God.

I ask
for storms and rain
for a nightmare woven in the dark
for a Xana crying in my sleep

and after all of that

calmness

peace

in you.

One day the Sea called my name.

I remember I stood up in a hurry
like a boy
and undressed myself
and ran to her.

The feeling of water.
The sensation of salt, of seaweed.
Five minutes in the freezing Sea
were a full year in my body.

I can’t remember what happened then.
I walked out of her smiling
tired
with saltpeter memories.

Today
I go to that beach.
Never hear a murmur, a whistle, a sound.
No one calls my name.

But I always come back.

Quieres vivir deshabitado
saber
que estás fuera de ti
o que alguien más vive en tu cuerpo
despierta en tu cama
come tu pan
ama a tus mujeres.

Sin embargo
¿Cómo deshabitar un cuerpo
en el que nunca ha vivido nadie
pues no había cama
nunca hubo pan

si aquellas mujeres
ya amaban a otros?

Ella tuvo ojos de mar

pequeños charcos
de donde zarpaban veleros

con boca de sal y amarras

mis sueños a sus pies
dentro de su vientre

Yo nunca le pedí que se fuera

me dijo adiós una noche de Julio
una noche ciega y como el verano
dormida

Su piel era blanca
como la espuma que deja naufragios
en la costa

como la espuma que no sientes marchar
entre tus pies

Ella era sí misma
magistral
soberbia

un territorio en donde yo
sembraba palabras
y recogía oraciones escondidas en el huerto.

Ella era muchacha
toda ella
y yo jamás le pedí que se fuera.

When I write I carry out a trick.
Sometimes.
Some other times nothing happens.

You run through the words with your eyes
the quiet night
and I’m not there
you rest in the couch
rest in your own exhaustion
after the long day
you read my words
and move your lips
following my thoughts

suddenly

something strikes you
you open your eyes wide
and whisper that phrase

one
I don’t know which one

the one that touches you
the one in which you recognize yourself
the one that binds us
the one in which you realize we are not so different

I wove an idea

and you found me

you whisper it
whisper me

only the night listens to you
and I steal a part of your soul.